Почему-то самые простые истины мы открываем для себя в последнюю очередь...
Чем-то белым и душным навалились тоска и безразличие.

Кажется, только на пару секунд полёта можно вырваться из этого состояния...

Как обрывки чьих-то чужих снов, проносятся воспоминания... холод из открытой зачем-то форточки и твоё тепло, щекотка горячего дыхания на коже, убийственная нежность в затуманенном взгляде...

А на самом деле это было, есть или будет?

А мне всё равно.



Отвердевший воздух до невозможности неподвижен. Будто он уже мёртв, как все те люди, которые замёрзли в эту зиму.

Где-то в подсознании мне страшно. И я боюсь выходить на улицу. И не выхожу.

Но и здесь холод. Пронизывающий и бесцеремонный. В сквозняках по полу, в страшном беспорядке в комнате, в оплывших свечах, в размеренных движениях и спокойных глазах, в забытой на столе кружке, в немом будильнике со стрелкой на 6 утра, в закрытых тетрадях, в книге у кровати... её обложка притягивает взгляд одним лишь ожившим словом "пустота".



Забывая позвонить

И передать привет

Вновь плыву по улицам

Которых больше нет



Наверное, долго так быть не может... Что-то должно закончиться.

А мне наверняка будет всё равно.