Почему-то самые простые истины мы открываем для себя в последнюю очередь...
Нахлынула ностальгия... Перечитывая старые стихи, осознаю, что это написанное уже будто не моё, не обо мне... оно просто осталось частью прошлого) Не чьего-то конкретного, личного прошлого, а лишь пылинкой на страницах Великой Книги) Времени)